Es un hombre tirado en la ausencia,
nadie sabe su nombre.
Es un ebrio de una vereda perdida,
es un pensamiento alojado en la nada.
Al igual que en sus haraposos bolsillos
ni un retrato registra su origen
porque la vida para el no es nada,
solo un suspiro oscilando en la existencia.
Nadie vigila sus pasos lejanos,
están olvida dos sin presencia.
Solo cartones abrigan su lecho
en aquella cueva,
donde la piel madura en la angustia
y envejece la carne por el frió.
N.N. nadie sabe su nombre.
Un hombre tirado en la ausencia.
Muchos quizás lo han visto,
pero quien sabe lo que hay detrás de su rostro.
Dicen que fue millonario de espíritu,
pero todo lo aposto ala vida.
Dicen que fue poeta,
quizás perdido en una metáfora.
Dicen que tiene hijos acomodados,
pero se quedo sin nada.
Ahora es vago heredero del olvido,
un hombre en rodillas
pierde su identidad
En el laberinto del destino.
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