lunes, diciembre 31, 2012
Amir Ibn Tawfik Chileno en el Libano"
MAY
¡Oh, May!-
donde estas ahora,
los fantasmas del ayer caminan por el parque hoy,
cientos de hojas han tejido una larga alfombra, por los senderos.
Ellas gimen,
desgarran lamentos: ¡Llamados de libertad!
Oh, May
mira como los gorrioncillos van de rama en rama,
su trinar y el clamar del río que baja, entonan un concierto,
¡Tal vez!.
un responso,
por los que hoy ya no están.
Los diviso como sombras marchando por la justicia,
van corriendo por la avenida,
luego se pierden ante el trafico intenso.
Oh, May
el ayer vuelve a ser el hoy,
los jóvenes que fuimos,
vivimos en los nuevos que siguen luchando,
por todo lo que dejamos antes de caer crucificados.
Por mis hermanos exiliados,
armados de esperanzas para volver,
mas se fueron con la ilusión, mirando el ancho horizonte.
Oh, May
mañana volveremos a pintar ilusiones y sueños,
amamos el paisaje del parque que nos cobijo.
Allí, construimos un nido de amor, bajo la arboleda,
cubierto con la noche y alumbrados con diáfanas estrellas,
nos amamos hasta el hastío.
Oramos antes de despuntar el nuevo día,
testigo fue el lucero recortado entre las Torres de Tajamar,
miraste mis ojos, sonrieste antes de caer bajo las balas del enemigo.
Oh, May
a los años he vuelto a la Fuente Alemana,
allí, tu sangre regó las rojas flores que hoy adornan,
color de la bandera que empuñamos con orgullo,
ellos fogata hicieron. ¡Nada les sirvió!
Amor: ¡Viste como ayer flameo nuevamente!.
Con el responso de las palomas y el trino alegre de la aves,
te digo el ultimo adiós.
Camino por el Parque Forestal,
ya nada es igual,
el trafico intenso mata la inspiración.
Adiós, querida May...
¡Ya no volveré!
me espera la Luna Roja,
¡La lucha nunca acaba!.
Pablo Cassi " San Felipe "
Te escribo para no envejecer en demasía
Silenciosa la aldaba cerrará la puerta
y la sombra de nuestros cuerpos
dejarán su aroma en las paredes,
la cotidiana historia de Antonin Artaud ,
tu nombre en cada poema que la vida atraviesa.
Entonces no podré olvidar la textura de tus besos
la inevitable pregunta que cada noche mi cuerpo
reclama Regresarás a mi despojando los atuendos
de mi sombra
y desearás que esta promesa no se oxide
y la sombra de nuestros cuerpos
dejarán su aroma en las paredes,
la cotidiana historia de Antonin Artaud ,
tu nombre en cada poema que la vida atraviesa.
Entonces no podré olvidar la textura de tus besos
la inevitable pregunta que cada noche mi cuerpo
reclama Regresarás a mi despojando los atuendos
de mi sombra
y desearás que esta promesa no se oxide
con las primeras palabras que inician la
madrugada.
madrugada.
Isabel Guerrero " Santiago Embajadora "
MUERTOS ESTAMOS
Muertos somos
y muertos estamos
nos vamos haciendo madera
y nos vamos haciendo ceniza
Los muertos nos quedamos inmóviles
nos quedamos en imagen
en pólvora
en llanto
y humo descontrolado.
Los muertos silenciamos
dejándonos caer al pozo
devolviéndonos a la tierra
llamando al recuerdo
invirtiendo cansancios
transformándonos en ritos
apartándonos
llevándonos al otro lado
perdiéndonos en los zapatos
de los hijos abandonados.
Muertos somos
y muertos estamos
nos vamos haciendo muerte
nos vamos haciendo aire
Los muertos nos quedamos esperando
quedamos en negro
nos hacemos lágrima
nos hacemos pérdida
nos hacemos fuego despiadado.
Los muertos callamos
quedándonos en historia
persiguiendo a la luna
hablando con los pájaros
pescando enfermedades
fijándonos en calendarios
perdiéndonos en los dedos
gastados.
Muertos somos
y muertos estamos
vamos flotando
haciendo canción
relatando en verso
transmutándonos en cruces
en faroles apagados
en sueño roto
en mañana libre
Muertos somos
y muertos estamos.
Johny Mendoza Navarrete " Santiago "
La Noche
Escribiendo descubro
el aroma profundo
y prófugo de la oscuridad,
silenciosa al mismo tiempo,
mi compañía más intima
sellada en plenilunio.
Misterio que palpita en mis dedos
húmedamente transparente
sin huella
esta noche es pura
en mi vientre
como, herencia de la vida
se ira, porque vino
¡Así transcurre la vida!
Siempre dejando huellas en la memoria
como en esos cormoranes que migran
como en esas gaviotas que se encaraman
en el cielo en la tarde
yéndose
Esta noche
capto su luz
alrededor de mi mirada
hasta sus gestos de cercanía.
Son pocas las pupilas
que ven la naturaleza de la noche
cuando pinta de trasparente
desde el cielo la tierra
con el pincel de luna
imitando la pureza Juvenil
de la luz del sol
para las miradas de quienes quieren ver
como….., los reyes magos
camino a Belén.
La noche
hace lo lejano más cerca
que lo próximo
como, el sueño
que su piel podemos tocar
con nuestras manos
en la intimidad del sentir.
Esta noche
mis pupilas saben mirar
lo que ven
todo concebido
en la voluntad creadora
como, la madrugada
que se divisa a lo lejos
tejiendo un velo de luz
entre las hojas
y los pétalos del aire.
Amanecen en las noches
las esperanzas
los sueños
llaman las cosas que no son,
no basta el admirar la noche
hay que romper su silencio
para observar su rostro.
La noche sacude el polvo
del cansancio
dejando atrás su historia,
el cielo es más piadoso,
el amor se hace más intenso,
en la noche
también
descansan los días,
tiritan a lo lejos
las estrellas
milagros
blancos
en el vértigo
vivo de la selva universal.
Un suspiro de la luna
sale esta noche
con un ramo de rosas
el silencio percibe
Dios observa.
Tal vez
La noche y yo
seamos lo mismo,
solos en el follaje
de la vida,
el silencio
nuestro pacto.
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