Oír este canto
es pura, pulcra poesía.
nos hemos estacionado frente al fantasma de un recuerdo campesino, casi indigno.
Usanza toca la puerta
(dedos gritan tu nombre)
un sonajeo de maracas lucra ¡obra maestra, hoy has nacido!
¡hurga mi alma de poeta afiebrado,
hurga mis paisajes castillos de usía!
ya ni reencarnamos en ideas bellas -se ha divorciado el miedo-
ya mi sangre escurre y no escruta la vena.
el picaporte está caliente, tú lloras greda -entras, tus ojos saltan y desmayan-
me rehuso a ser tu bohemia viruela, te cambias el nombre, el ambiente es frío;
me lanzo a la hamaca, no quedan fuerzas y la rosa blanca que crecía en mis venas
se pudre en mi bolsillo lleno de des hojos,
grano, grano,
cae mi arena.
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